Ушел из жизни последний из шестидесятников прошлого века. Ушел поэт планетарного масштаба, чьи произведения переведены на 70 языков мира. И с его уходом закончилась эпоха оттепели, о которой молодые имеют представление только по одноименному фильму. У этого человека было еще столько в ближайших планах: вечер в Большом зале консерватории имени Чайковского, спектакль в Кремлевском дворце, тур по городам России, Беларуси и Казахстана. Не успел… Но оставил нам в наследство свою поэзию.

Людей неинтересных в мире нет.

Их судьбы, как истории планет.

У каждой все особое, свое,

и нет планет, похожих на нее.

А если кто-то незаметно жил

и с этой незаметностью дружил,

он интересен был среди людей

самой неинтересностью своей.

У каждого — свой тайный

                             личный мир.

Есть в мире этом самый

                              лучший миг.

Есть в мире этом самый

                          страшный час,

но это все неведомо для нас.

И если умирает человек,

с ним умирает первый его снег,

и первый поцелуй, и первый бой…

Все это забирает он с собой.

да, остаются книги и мосты,

машины и художников холсты,

да, многому остаться суждено,

но что-то ведь уходит все равно!

Таков закон безжалостной игры.

Не люди умирают, а миры.

Людей мы помним,

                              грешных и земных.

А что мы знали, в сущности, о них?

Что знаем мы про братьев,

                                          про друзей,

что знаем о единственной своей?

И про отца родного своего

мы, зная все, не знаем ничего.

Уходят люди… Их не возвратить.

Их тайные миры не возродить.

И каждый раз мне хочется опять

от этой невозвратности кричать.

Евгений Евтушенко, 1961