Этот выпуск нашей традиционной рубрики "Творчество" мы открываем, увы, без Вилора Ахмедовича Акчурина и поэтому посвящаем ее памяти ушедшего Мастера, Учителя, Друга… Долгие годы Вилор Ахмедович вел страничку "Творчество", давая возможность людям, в чьих душах ворочается беспокойный и вечно юный океан под названием "Поэзия",  выйти к читателю со своим Словом. 
     А возможность эта, по нынешним временам, редкая: литература совсем забыта обществом. Издания, печатающие рассказы, повести, стихи, в большинстве своем исчезли много лет назад, таковых остались лишь единицы. 
     "Слово Кыргызстана" оказалось одним из них. Не раз редакцию критиковали за эту рубрику, называли ее "ненужной" и "устаревшей". Но каждый раз страничка, подготовленная Вилором Ахмедовичем и его авторами, дарила читателям красоту слова, гармонию ощущения мира, размышления о бытии. Ведь взяться за перо порой заставляют сильные чувства: отчаяние, душевная боль или, наоборот, восхищение пред этой жизнью. Рубрика дарила читателям встречи с творчеством признанных мастеров поэзии Светланы Сусловой и Анэса Зарифьяна, здесь печатались и авторы  более молодого поколения Дальмира Тилепбергенова, Алтынай Джуманазарова, Дмитрий Сагайдак и многие-многие другие. Свои вирши Вилору Ахмедовичу приносили и люди, на первый взгляд, далекие от поэтики слова, и  те, кто со стихосложением подружился в годах зрелых. И для всех своих авторов — таких разных и непохожих, авторитетных в сфере своей профессиональной деятельности — Вилор Ахмедович был хорошим другом, добрым советчиком, учителем, наставником. У него был редкий талант создавать такую атмосферу в общении, что человек хотел делиться с ним своими переживаниями, сокровенными мыслями. И, конечно, авторы, сотрудничавшие с Вилором Ахмедовичем все эти годы, отозвались на его уход поэтическими и прозаическими строками. О щедрости его души вспоминает Валима Букеева. Вилор Ахмедович не дожил до юбилея несколько дней, и Альфред Енгалычев к своему первоначальному "юбилейному" стихотворению прибавил строки скорби. Разрыв более чем красноречив.  Итак, памяти Мастера и Учителя посвящается…

Мой наставник, мой друг, моя поддержка

     Мне трудно писать об этом. Вилора Ахмедовича я знаю давно, но близко познакомились около трех лет назад. В то время я работала в Доме-музее им. М. В. Фрунзе и принесла ему статью. Принял тепло, сказав: "Оставьте, посмотрим". Через  короткое время ее опубликовали, и я загорелась, мне хотелось писать еще и еще о проблемах нашей страны, людях, школе,  молодежи, но больше всего о М. В. Фрунзе и его потомках. Когда я принесла ему вторую статью, он сказал: "Пиши, у тебя хорошо получается". Так я стала с ним сотрудничать. Он подсказывал, поправлял, ругал, ворчал…. Но это было так по-дружески, так по-человечески. Он стал добрейшим, заботливым и строгим моим другом.
     Когда я увольнялась из музея, никто меня так не поддерживал, как Вилор Ахмедович, зная, что мне нравилось там работать. "Как будешь жить на пенсию? Продолжай писать, ищи работу. Я тоже подумаю, как тебе помочь", — говорил он.  А потом как-то сказал при встрече: "Неси свои статьи в редакции, где платят деньги". На что я очень возмутилась и ответила: "А как же я без вас! Без вашей газеты! Нет уж, я к вам привыкла". Сейчас редко можно найти с таким сердцем человека, как Вилор Ахмедович. Мне стало нелегко без него, кто же поругает, кто подскажет, кто остановит на разбеге…. 
     На днях у него был бы юбилей, а на следующий год юбилей газеты и  Дома-музея им. М. В. Фрунзе. Об этом мы уже с ним говорили. "Думай и напиши что-нибудь интересное о М. В. Фрунзе и о нашей газете, ведь юбилей — это не так-то просто"… И вот взял и ушел. Плачу. На душе темно…  

Валима БУКЕЕВА.

Анэс Зарифьян, 
поэт, бард, декан  медфакультета КРСУ

Памяти  Вилора  Акчурина

О чём тут разговор?! — 
Ушёл от нас Вилор,
Прекрасный человек!
Вновь потерял Бишкек
Былой культуры часть,
А мы все, ополчась
На каверзный инфаркт,
Лишились друга — факт!

О чём тут разговор?! — 
Всем помогал Вилор,
Прикованный к перу,
Спешил служить добру.
Не очерствел, не сник;
Как в юности, "старик"
Мне в трубку говорил
Да изредка корил:
"Что, службою оброс?
Хотя б стихи принёс…"

Любил людей Вилор!
Размолвок, мелких ссор
Совсем не помню я.
Да и сестра моя
С ним столь была дружна!
Уверен, что она,
Услышав про уход
Вилора, всплакнёт,
И, вне долины Чу,
Свою зажжёт свечу.

Не слабым был Вилор,
Умел вступать и в спор,
Но — без базарных свар.
Кровь древняя татар
Не помешала, нет,
Ему и Русский Свет
И прочие любить,
В душе Поэтом быть!

А уж к стихам Вилор
Привязывал свой взор!
Один в большом краю
Вёл рубрику свою,
Какой давно уж нет
На полосах газет,
Где проза (ох, дела!)
Всю площадь заняла.
Прости-прощай, Вилор!
Последний разговор
С тобой я помню, друг:
Войдёт Высоцкий в круг
Лиц рубрики твоей.
Об этом, ей-же-ей,
Забыть я не смогу
И снова прибегу
На ваш второй этаж
К тебе, родимый наш,
В 30-й кабинет — 
Как будто смерти нет!

Одно тебе, Вилор,
Поставлю я в укор:
Людей и жизнь любя,
Не уберёг себя,
Ушёл нежданно так
Из наших передряг,
Из дома своего
(Что тягостней всего!)
И из газеты "Слово",
Которую без слова
Мы твоего, 
                   Вилор,
Не мыслим 
                  с давних пор.
                                                                            Лариса САПЕГО

СОЖАЛЕНИЕ

Пестрой лентою жизнь 
                                        наша вьется,
И среди многих встреч 
                                               и утрат
Не всегда сохранить удается
Чью-то искренность, ласковый взгляд.

Как нужны нам порой 
                                   чувство такта,
Человечность и глаз 
                                              доброта, 
Бескорыстные связи,  
                                           контакты, 
Как подарок — сердец простота.

Они где-то в душе оседают,
Память наша хранит 
                                           их тайком.
Иногда вдруг припомнишь, 
                                             и тает…
Тает сердце, лишь 
                                 вспомнишь о ком.

Иногда ж и увидеться 
                                                 поздно,
Милый голос умолк 
                                              навсегда.
Промелькнувшая на небе 
                                              звездном,
Вдруг сверкнула, погасла 
                                                  звезда.

Запоздало нам душу терзает
Недосказанность кратких 
                                                   бесед.
Недовстреченность встреч 
                                          оставляет
Сожаленья пронзительный 
                                                    след.

Альфред ЕНГАЛЫЧЕВ

Все ерунда про возраст, 
                                      годы…
Ведь ты,  "старик", 
                         из той породы,
Что цементирует народы:
Своим натруженным пером
Ты строишь нравственности 
                                        дом!
В нагроможденье пышных 
                                       фраз,
Бредовых мнений напоказ
(Что на столе горой подчас),
Найти жемчужное зерно
Не каждому, а вот тебе 
                                      дано!

Мозолишь палец, щуришь 
                                       глаз,
Выцеливаешь  боль —  "на раз"
И в точку, в центр, 
                     в  нерв — как раз! 
И утихает стон в груди,
И что-то "светит впереди"…

Облегчить боль души — удел,
Давно воспринял как обет
И  оставлял ты в сердце 
                                      след,
Неравнодушием беря.

…Так было сказано вчера,
Сегодня — черная дыра,
Нас всех втянувшая в себя,
Мир больно сжался без 
                                   тебя:
Поторопившись,  ты ушел,
До рубежа чуть не дошел —
Не выдержал насос 
                          сердечный
Людских страданий, боли 
                                 вечной…

В недавний светлый юбилей
Ты слушал сакса звучный 
                                  спрей,
В час черный  грустный  
                         погребенья — 
Муллы прощальное 
                              моленье… 

                                                                 
Зоя АНДРЕЕВА

Радовались юбилею.
Повод был слова сказать:
Как мы любим, 
                      как мы ценим,
Как хотим мы пожелать
Быть, как прежде, умным, 
                               смелым,
Свой талант приумножать, 
Нас печатать понемногу
И писать, писать, писать…

Вы ушли — слова остались,
Потому что вы такой — 
                       к сожаленью,
Не навечно нам подарены 
                             судьбой…