В рубрике «Творчество» давний автор этой странички Виктор Бондарев. Человек неутомимо пишет стихи, целые пачки исписанных страниц. В них воспоминания из жизни, размышления, надежды и жизненные установки. Видимо, так уж устроены мы, что на склоне лет, имея опыт, многое повидав, склонны к мучительному анализу пройденного, пережитого. А лирика врачует душу, примиряет с действительностью, даёт надежду на будущее. Часть стихов Виктора мы представляем читателям «СК».

***

Я осенью в школу ходил по бугру,

Хотя и не ближе так было,

А чтоб оказаться в волшебном миру,

С него село заревом плыло.

Каких только красок не было в листах,

Осеннего сельского сада!

Не раз побывал я в престижных местах

Но краше не видел наряда.

Мне скажут: «и кулик болотный везде

Болото, где вывелся хвалит.

Что нас ностальгия, подобно звезде,

в пенаты родимые манит».

И это прекрасно, коль именно так,

Любите природу родную!

Её, коль в стихах воспеть не мостак,

Используйте форму другую.

Порывы прекрасные вашей души,

Не прячьте, несите народу.

Они нам помогут не только в глуши,

сберечь от вандалов природу.

Хлеб

Я знаю, что такое хлеб

Всем существом своим из детства.

Он не продукт моих потреб,

А дар Господний благоденства.

Я помню, как он нас спасал

В тот страшный год послевоенный.

Как до утра не засыпал,

чтоб получить паёк заветный.

Который мама принесёт,

всю ночь дежуря у сельмага,

С которого вода течёт,

а корка тоньше, чем бумага.

Но это всё-таки был хлеб,

не лебеда, не жмых свекольный.

Основа явственных потреб,

Страны войною разорённой.

Невыносимо больно мне смотреть,

Как топчут хлеб ногами.

Мне будто в самом страшном сне

Терзают душу сапогами.

Я знаю, что такое хлеб

всем существом своим из детства.

Он не продукт моих потреб

А дар Господний благоденства.

Годы-птицы

Улетают мои годы-птицы,

Остаётся последний привал.

Между жизнью и смертью границы

Сокращают былой интервал.

Нет безоблачной линии прежней,

Обрамляющей жизни края,

Но чем линия та безнадёжней,

Тем сильнее карабкаюсь я.

Пусть от этого я лишь страдаю,

Но зато мной не правит печаль.

Не боюсь, что ещё потеряю,

А уж прошлого вовсе не жаль.

Не брюзжу от бессилья и боли,

В этой жизни я сделал, что смог.

Лишь у Бога прошу силы воли

Для последних нелёгких дорог.

Старость

Не от возраста люди стареют,

Я готов без конца утверждать.

А от стрессов, что нами владеют

И от тех, кто их стал создавать.

Когда молоды мы, нам не страшно

В своей жизни чего-то терять.

А вот в старости — это ужасно

И мы стрессы не можем унять.

В результате чего получаем

Тяжелейший для психики стресс,

С ним иммунную силу теряем,

Что удвоит старенья процесс.

Жизнь, конечно, порой не малина,

Но должны, наконец, мы понять,

Что у нас не заложено клина

Коим стрессы могли вышибать.

И поэтому детям и внукам

Надо помнить и не забывать,

Что родителей стрессовым кругом

Могут сами они окружать.

Старость к нам неизбежно приходит

Никому её не избежать

Но кто стрессы разумно обходит

Тот сумеет её придержать.

Надежды

Я от надежд хоть и устал,

Которых мало воплотилось,

Но ждать ещё не перестал,

чего бы в жизни не случилось,

Надежда, мудрость говорит,

Всегда последней умирает.

Её маяк в душе горит,

Покуда жив, не потухает.

Она сражается с судьбой,

Порой ко мне несправедливой.

Когда униженный и злой,

Мечусь я под её секирой.

Надежды силы придают

И смысл жизни защищают,

Они в борьбе не устают

От безысходности спасают.

Их надо только очень ждать

Хоть всё не вечно под луною,

И благодарно принимать,

Все разногласия с судьбою.